(Lune des vents)

 

OUEST

 

on eût dit la lune

sifflotant au vent : « I’m a

poor, lonesome cowboy… »

 

le vent sur les blés,

l’horizon à l’infini,

l’ennui, tel un baume

 

juste avant la nuit,

quand le soleil vient lancer

ses flèches de Parthe

 

dans le West Island,

même les sacs de déchets

courent l’Halloween

 

d’un côté du mur,

c’était le goulag ; de l’autre,

ça s’appelait l’Ouest

 

oublie Troie, Énée,

porte Anchyse, emmène Ascagne,

but go West, young man !

 

la croix de chemin

servait de repère aux âmes

et de nid aux merles

 

Rhodésiens dans l’âme,

apartheidchiks inconscients,

nous, Accidentaux

 

la rivière Rouge

emporta le rêve fou

de Louis Riel

 

« Stop, this is the place »,

dit-il, en voyant les rives

du Grand Lac Salé

 

l’ombre des cactus

veille sur le grand canyon

tel un dieu hopi

 

 

un croissant d’albâtre

prête à la nuit l’air d’un songe

préraphaélite

 

là où l’Occident

s’estompe, entre le Bosphore

et les Dardanelles

 

faisant fi des glaces,

aimantés par le nord-ouest,

ils cherchaient la Chine

 

ensanglantée d’ocre,

l’ombre des mesa léchait

le vieux pueblo

 

sous le corbeau, l’ours,

sur l’aigle noir, la grenouille

d’un totem haïda

 

le lichen donnait

au Christ de Quimper un look

de latin lover

 

et la bicyclette,

comme aspirée par la lune,

emporta E.T.

 

déracinés, ivres,

ombres des anciens guerriers

morts à Wounded Knee 

 

voyou romantique,

tout droit sorti d’un remake

de West Side Story

 

la terre tremblait ;

des cohortes de bisons

dévalaient la plaine

 

entre deux flamants

un petit nègre de plâtre

pêchait à la ligne

 

les trois caravelles

mirent le cap, inquiètes,

sur les Hespérides

 

comme le baiser

d’un amant ; comme les plaines,

quant vient le chinook

 

sur le Mayflower,

ils chantaient déjà« God Bless

— Us, America »

 

les chiens de prairie

jouent à cache-cache sous

les grandes euphorbes

 

avant l’hécatombe,

quand le désir s’éclatait

à San-Francisco

 

Levi’s, Tommy, Nike,

Benetton, Louis Garneau ;

Occident, logo

 

pure vérité

en deçà des Pyrénnées,

erreur au-delà

 

ici, on s’arrête ;

au-delà, c’est à vos risques :

land’s end, finistère

 

roi viking gisant,

s’estompant vers le Couchant,

sur un long drakkar

 

à coups de Chinois,

la voie ferrée s’enfonçait 

au creux des Rocheuses

 

fourbus mais ravis,

ayant usé leur remords

jusqu’à Compostelle

 

la nuit, sur la lande,

on entendait hurler le

chien des Baskerville

 

rue Saint-Urbain Street,

mur des lamentations

de Duddy Kravitz

 

au clair de la lune,

un coyote se prenait

pour le Petit Prince

 

Espagne envahie

par les Wisigoths, les Maures,

et là, les touristes

 

un laveur de vitres

mohawk au World Trade Center,

un onze septembre

 

Wilde fréquentait

les grands bourgeois du West End

— langue dans la joue

 

là où l’océan

se met à draguer les côtes

de la Cornouaille

 

chaque soir, au gym,

il se prend pour Praxitèle

se sculptant lui-même

 

et Dieu se fâcha

contre les rednecks lubriques ;

Sodome brûla

 

à Staten Island,

ils croyaient fouler enfin

la terre promise

 

il votait P.Q.

dans son bled du West Island ;

il était le seul

 

les portes grinçaient ;

on eût dit un saloon de

western spaghetti

 

son accent cockney

lui ouvrait les beaux quartiers

— et surtout leurs lits

 

pendule à la main,

Tournesol cherchait la lune

toujours plus à l’ouest

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